Les fleurs de son propre printemps

Poussent des pensées sur le temps

Meurent les pétales du corps

Restent les senteurs de leur for

Une bougie de sa conscience

Qui luit de sa belle patience

A nos fautes, nos ignorances

Et qui nous frappent en silence

De préférence la nuit

La où rodent toutes ces suies

Mais veille même quand on dort

La chaleur de chaque Aurore